Vino de hadas

Me embriagué de aquel vino de miel

del capullo lunar de zarzarrosa,

que recogen las hadas en copas de jacinto:

los lirones, murciélagos y topos

duermen entre los muros o en la hierba,

en el patio desierto y triste del castillo;

cuando el vino derraman en la tierra de estío

o en medio del rocío se elevan sus vapores,

de alegría se colman sus venturosos sueños

y, dormidos, murmuran su alborozo; pues pocas

son las hadas que llevan tan nuevos esos cálices.

Percy Bysshe Shelley

Primavera a la Vista

Pulida claridad de piedra diáfana,
lisa frente de estatua sin memoria:
cielo de invierno, espacio reflejado
en otro más profundo y más vacío.

El mar respira apenas, brilla apenas.
Se ha parado la luz entre los árboles,
ejército dormido. Los despierta
el viento con banderas de follajes.

Nace del mar, asalta la colina,
oleaje sin cuerpo que revienta
contra los eucaliptos amarillos
y se derrama en ecos por el llano.

El día abre los ojos y penetra
en una primavera anticipada.
Todo lo que mis manos tocan, vuela.
Está lleno de pájaros el mundo.

Octavio Paz

El puente

Ella vino hasta aquí, a este puente tendido

entre las márgenes de un río sin caudal, sobre un lecho de rocas,

buscando los brazos fieles, ellos sí, de la tierra.

En el borde dejó sus zapatos cansados

y unos renglones torpes en un triste papel:

palabras puras, evidencia sombría

de que el amor es flecha

feliz y luminosa, mientras dura en el aire,

suspensa por el soplo ligero del deseo.

Pero roedor tormento cuando, muerto su impulso,

acaba por clavarse en el centro más vivo.

Cual memoria de piedra

el puente sigue erguido,

pero algo más que las rocosas márgenes

de un río sin caudal separa y une.

Una orilla de vida, otra de muerte

se entrelazan en él; al fondo rocas,

duro lecho de rocas, olvido a un desengaño,

contra el que una mujer cae, invisible,

desde lo alto

del amor.

Alejandro Duque Amusco

El atardecer

Es el atardecer cuando uno se aleja,

a la caída del sol.

Es entonces cuando se abandona todo.

El pensamiento recoge su tolda de tela de araña

y el corazón olvida el porqué de su angustia.

El caminante del desierto abandona su campamento,

que pronto desaparecerá bajo la arena,

y continúa su viaje en la quietud de la noche,

guiado por enigmáticas estrellas.

Pär Lagerkvist